Schreibblockade (vielleicht gibt es sie gar nicht wirklich)

Ich muss dir etwas gestehen, das ich Jahre gebraucht habe, um es laut auszusprechen: Ich glaube nicht an die Schreibblockade. Jedenfalls nicht so, wie wir sie uns erzählen. Diese romantische, fast noble Vorstellung von der Muse, die einen verlässt und vor dem leeren Blatt zurücklässt wie ein Liebhaber, der nicht mehr auf Nachrichten antwortet. Lange habe ich sie selbst als Ausrede benutzt, und sie funktionierte hervorragend, weil sie würdevoller klang als die Wahrheit.

Die weniger schmeichelhafte Wahrheit: Es war Angst

Die Wahrheit, als ich endlich aufhörte, drum herumzureden, war viel einfacher und viel weniger schmeichelhaft: Ich hatte Angst. Angst, dass das, was ich schreiben würde, nicht gut genug wäre, Angst zu entdecken, dass die Idee, die ich monatelang im Kopf bewahrt hatte, sich einmal aufs Papier gebracht als banal erweisen würde. Die Blockade war keine Mauer, die mich am Schreiben hinderte. Sie war Perfektionismus, verkleidet als Unmöglichkeit, der es mir erlaubte, mich meiner eigenen vorübergehenden Mittelmäßigkeit nicht stellen zu müssen.

Vierzig Tage an einem Kapitel feststecken

Als ich an meinem ersten Roman schrieb, blieb ich vierzig Tage an einem Kapitel hängen. Vierzig, das habe ich später nachgezählt, mit einer Mischung aus Verlegenheit und Zärtlichkeit für diese so verängstigte Version von mir selbst. Jeden Tag öffnete sie das Dokument, las die letzten Zeilen, fand sie unzureichend, und schloss alles wieder. Was den Bann brach, war nicht die Inspiration. Es war ein schonungsloser Rat einer befreundeten Schriftstellerin, die in ihrer Karriere weiter war als ich und viel weniger Geduld mit meinem Jammern hatte: Schreib absichtlich die schlechteste Seite deines Lebens und schau, was passiert.

Ich tat es. Ich schrieb etwas Furchtbares, Unbeholfenes, voller überflüssiger Adjektive und gekünstelter Dialoge. Und diese furchtbare Seite brachte mich zur nächsten, die etwas weniger furchtbar war, und dann zur übernächsten. Das Geheimnis, wenn man es so nennen will, ist, dass Qualität nicht vor der Quantität kommt. Sie kommt danach, bei der Überarbeitung, wenn du bereits rohes Material zum Formen hast. Beim ersten Versuch gut schreiben zu wollen, ist, als wollte man bildhauern, ohne vorher den Marmorblock vor sich zu haben.

Die Erlaubnis, schlecht zu schreiben

Wenn du also seit Wochen an diesem Kapitel hängst, das einfach nicht vorankommt, bitte ich dich, ein Experiment zu machen, bevor du dich der romantischen Vorstellung ergibst, die Muse hätte dich verlassen. Gib dir die ausdrückliche Erlaubnis, wenn nötig irgendwo schriftlich, schlecht zu schreiben. Nicht gut, nicht interessant, nicht veröffentlichbar. Nur präsent auf der Seite. Das Urteil kommt später. Zuerst kommt der Mut, für einen Moment mittelmäßig zu sein, denn genau dort beginnt es immer, auch wenn das Endergebnis es einem nicht im Geringsten ahnen lässt.

Marghi